O fio das missangas

De Mia Couto, li apenas dois livros de contos, mas passou da hora de mergulhar em seus romances. Tomei a decisão ao concluir a leitura de O Fio das missangas, devidamente devorado durante o período em que o blog ficou fora do ar contra a minha vontade. Dele, já conhecia as histórias curtas de Cada homem é uma raça e fui apresentado ao universo dos dialetos e da gente moçambicana.

As resenhas críticas que li sobre esse escritor sempre relacionam sua prosa poética ao mineiro Guimarães Rosa. O próprio Mia confirma a influência do brasileiro, mas nem precisava, pois os belos neologismos que ele cria em suas histórias e o molejo da língua portuguesa na sua terra reforçam esse vínculo.

Como eu ainda era menino quando li alguma coisa de Guimarães Rosa, percebo mais semelhanças entre o moçambicano e o poeta Manoel de Barros. Moçambique está para o primeiro do jeito que o pantanal mato-grossense está para o outro.

E ambos brincam e reconstroem o idioma de modo parecido: transformam substantivo em verbo, misturam palavras, ampliam seus significados a partir das experiências dos seus povos. O moçambicano em prosa, o brasileiro em versos.

As primeiras histórias de O Fio… são um tanto melancólicas. A dor e o sofrimento dos personagens estão em primeiro plano, transbordam das páginas do volume e tocam o coração de quem lê. A tristeza toma conta, assim como a certeza de que o autor é um baita contador de histórias.

O livro dá um salto no nono dos 29 contos, A Despedideira, a história em primeira pessoa de uma mulher que refaz a despedida do seu homem. Em meu exemplar, muitos trechos desse conto estão marcados a lápis, reflexo do meu entusiasmo. Exemplo? A constatação da protagonista de que sua alma é feita de água. Ou a comparação entre a noite e a avestruz, a tarde e os felinos e entre a manhã e o caracol.

Em O mendigo Sexta-Feira jogando no Mundial e O novo padre, o autor deixa bem claro de que lado ele está na luta do dia-a-dia para se fazer justiça. É para ninguém ter dúvidas de que, depois de ter participado da guerra pela independência contra Portugal, sua sensibilidade continua empenhada para melhorar as coisas no seu país.

Na história O menino que escrevia versos, o uso que ele faz de um dos personagens, o médico, é outro do talento narrativo desse sujeito. Não conto mais para não estragar o que Mia construiu com tanta delicadeza.

Ao menos um dos contos é coisa de gênio. O título da história é Os machos lacrimosos. A partir de uma alegre confraria de homens que bebem e se divertem num bar num local chamado Matakuane – mas que poderia ser em qualquer local do mundo -, ele põe o dedo na ferida dos valores do universo masculino. Foi quando entendi a razão dele tentar me fazer chorar nos primeiros contos.

Esse conto serviu de chave para abrir outra porta de sua literatura. Se no primeiro livro que li, Mia Couto é africano ao traduzir Moçambique, nesse livro ele é universal, pois suas histórias estão centradas nas dores, desejos e fantasias de todos os homens. Elas se passam em aldeias ou cidades africanas, mas poderiam acontecer em qualquer bairro de qualquer cidade de qualquer país de qualquer planeta onde exista seres humanos.

É por isso que agora quero ler seus romances.

Sobre o escritor

Mia Couto tem 55 anos e seu nome verdadeiro é Antônio Emílio Leite Couto. Filho de imigrantes portugueses, na guerra contra Portugal, não vacilou e militou na Frelimo (Frente para Liberação de Moçambique). Como é branco, não pôde pegar em armas, então ficou na retaguarda. Escreve como um artesão das palavras, mas é biólogo.

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