Uma sugestão de Saramago e Samarone

Samarone Lima (pra quem não conhece, recomendo oblog Estuário), encontrou esse texto no blog O Caderno de Saramago, da Fundação José Saramago, e me sugeriu que o Caótico estimulasse os leitores/visitantes a construírem no espaço reservado aos comentários, suas próprias árvores genealógicas literárias , ou “famílias de espírito”, como diz Saramago.

Primeiro, eis o texto do português:

“Com os primeiros calores, já se sabe, é fatal como o destino, jornais e revistas, e uma vez por outra alguma televisão de gostos excêntricos, vêm perguntar ao autor destas linhas que livros recomendaria ele para ler no Verão. Tenho-me furtado sempre a responder, porquanto considero a leitura actividade suficientemente importante para dever ocupar-nos durante todo o ano, este em que estamos e todos os que vierem. Um dia, perante a insistência de um jornalista teimoso que não me largava a porta, resolvi ladear a questão de uma vez por todas, definindo o que então chamei a minha “família de espírito”, na qual, escusado será dizer, faria figura de último dos primos.

Não foi uma simples lista de nomes, cada um deles levava a sua pequena justificação para que melhor se entendesse a escolha dos parentes. Incluí nos Cadernos de Lanzarote a imagem final da “árvore genealógica” que me tinha atrevido a esboçar e repito-a aqui para ilustração dos curiosos. Em primeiro lugar vinha Camões porque, como escrevi em O Ano da Morte de Ricardo Reis, todos os caminhos portugueses a ele vão dar. Seguiam-se depois o Padre António Vieira, porque a língua portuguesa nunca foi mais bela que quando a escreveu esse jesuíta, Cervantes, porque sem o autor do Quixote a Península Ibérica seria uma casa sem telhado, Montaigne, porque não precisou de Freud para saber quem era, Voltaire, porque perdeu as ilusões sobre a humanidade e sobreviveu ao desgosto, Raul Brandão, porque não é necessário ser um génio para escrever um livro genial, o Húmus, Fernando Pessoa, porque a porta por onde se chega a ele é a porta por onde se chega a Portugal (já tínhamos Camões, mas ainda nos faltava um Pessoa), Kafka, porque demonstrou que o homem é um coleóptero, Eça de Queiroz, porque ensinou a ironia aos portugueses, Jorge Luis Borges, porque inventou a literatura virtual, e, finalmente, Gogol, porque contemplou a vida humana e achou-a triste.
Que tal? Permitam-me agora os leitores uma sugestão. Organizem também a sua lista, definam a “família de espírito” literária a que mais se sentem ligados. Será uma boa ocupação para uma tarde na praia ou no campo. Ou em casa, se o dinheiro não deu para férias este ano”.

Tentei, então, identificar a minha família literária. Tenho a impressão que esqueci alguém, mas acho que essa já para dar o pontapé inicial na brincadeira:

Nélson Rodrigues: desde que o li a primeira vez, fiquei envolvido pelo seu arrebatamento, pelos exagero, pelas taras assumidas ou camufladas em sua prosa apeixonada e no seu teatro visceral. Li quase tudo dele.

Graciliano Ramos pela sua prosa seca, árida, enxuta. Sempre fui atraído por ele ter recriado na escrita o ambiente do Semi-árido, agreste e sertão. Outro Graciliano é mestre da ironia dos relatórios oficiais que escreveu quando era prefeito em sua Palmeira dos Índios. Ainda há um terceiro Graça, o cronista impecável e detalhista de Memórias do Cárcere.

João do Rio, por sempre me cativar esses cronistas que imortalizaram nas letras a língua e as pessoas do povo.

Stanislaw Ponte Preta por sua capacidade de recontar as histórias do dia-a-dia e imortalizar a vizinhança, o homem comum. Respeito muito aqueles que conseguem fazer rir usando as palavras e o papel. Já ri muito com Stanislaw, ou Sérgio Porto, se preferirem. Eu prefiro o nome do personagem com o qual ele se vestiu.

Dostoievski, porque ao fechar algum dos seus livros, o leitor tem a certeza do privilégio de ter encontrado um gênio. Quando acabei Crime e Castigo e Recordações da Casa dos Mortos, senti que a alma havia sido debulhada que nem feijão-de-corda na Ceasa.

Manuel Bandeira. Não sou muito de poesia, mas me encanta o olhar desse homem para sua infância e para os amores, seus e alheios.

Falta uma matriarca. Ela é Rachel de Queiroz, a qual é da mesma família literária de Graciliano. Rachel é outra intérprete do homem do Semi-árido. Gosto da garra, da raça dos seus personagens que mais parecem aqueles zagueiros que conquistam a torcida ao desarmar o atacante adversário na hora do chute fatal.

Robert Arlt é outro que enxergou literatura na gíria, na linguagem do submundo, na vida dos marginais portenhos.

Do outro lado do rio da Prata, Mário Benedetti é feito de outra substância: só há pouco tempo descobri a leveza do seu jeito de contar histórias e falar da vida comum, de homens comuns. Sei que eles não tem nada a ver, mas a satisfação que me dá ao ler Benedetti é parecida com a que tenho quando leio Antônio Torres.

Nesse mesmo ramo da família está minha amiga Eliane Brum e seu olhar que não se subordina à mediocridade do Jornalismo.

Atendendo à idéia de Samarone, peço que façam o mesmo nos comentários.