Vinicius, o poeta camarada

Durante as férias compulsórias do blog, o leitor Arsênio Meira Júnior enviou essa homenagem ao poetinha. Não deu para publicar naquela época. Agora vai:

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por Arsênio Meira Júnior

No dia 09 de Julho de 1980 o “Poeta Camarada”, Vininha, amanheceu e sentiu-se mal. Já vinha de longas internações. Com o fígado em petição de miséria, mal conseguia locomover-se.

Havia passado a noite compondo com Toquinho canções infantis.

Vinicius é uma espécie de entidade. Uma lenda mesmo.

Foi – sem dúvida – um dos Poetas que mais me marcaram.

Dele sei de cor até hoje alguns sonetos.

Meu irmão caçula, André, começou a ler Vinícius muito cedo. E ouvir bossa nova. Tenho orgulho disso. As lágrimas agora chegam aos meus olhos.

Mas Vinicius foi um Poeta cujos companheiros de geração (embora ele fosse o caçula), foram nada mais, nada menos que: Cecília Meireles, Drummond, Manuel Bandeira, Murilo Mendes (foi um dos que inspiraram Vinicius no começo de sua vida literária), Schmidt, João Cabral e Jorge de Lima.

Vinicius, capaz de escrever um dos poemas mais belos da Língua portuguesa:

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos  —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida.
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos   —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não  esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte  —
De repente nunca mais esperaremos…
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.”

Depois de ter curtido a vida dos sonetos, poemas e baladas, teve a coragem de despojar-se do paletó e da gravata, para colocar a camisa de malha preta, aberta no pescoço e de mangas arregaçadas, e com encanto, tecer a Bossa Nova, ao lado de Tom, João Gilberto e da rapaziada.

O lápis já não batucava sílabas, mas compassos. Quase toda a sua grande poesia estava escrita e a música popular abria-lhe novos caminhos (regados a quantidades industriais de whiskys e noites inteiras nos bares).

Uma canção como “Chega de Saudade” permitiu-lhe rimar “peixinhos” com “beijinhos”, o que talvez ele não fizesse num poema. Essa transição exigiu coragem.

Antes de Vinicius, a mulher da música popular era a vilã, a ingrata traidora, destruidora de lares, a puta. O amor, impossível. Antonio Maria (de quem Vinicius foi um dos melhores amigos) era o letrista que dizia “ninguém me ama, ninguém me quer”; em contraponto ao mundo ensolarado da bossa-nova, da qual Antonio Maria foi um inimigo histórico e clássico, mas de Vinicius não.

Com Vinicius, eram outros quinhentos: ele escrevia “Eu sei que vou te amar” e “Bom mesmo é amar em paz, brigas nunca mais” e no boteco da esquina, aquecia-se para a noite e os mistérios da alma feminina.

Devemos a ele o renascimento do lirismo na música popular Brasileira. Devemos a ele, a Garota de Ipanema, a estrela derradeira.

Daí em diante, eis uma nova história. Incentivou, ajudou, aconselhou e acompanhou o filho do seu amigo Sérgio Buarque de Holanda. Viraram parceiros, beberam juntos. Com Tom Jobim, um outro universo abriu-se, de música e poesia.

Aliou-se a um rapaz moço, excelente caráter, instrumentista de primeira linha, Antonio Pecci Filho, o popular Toquinho.

O tempo passando, e os casamentos (foram nove) iam se sucedendo com velocidade de um jato. O antigo melhor amigo (sim, aquele mesmo, o velho whisky, o cachorro engarrafado), tornou-lhe prisioneiro.

Vinicius morreu praticamente sem andar, já com as funções hepáticas mortas, numa dilaceração total causada pelo alcool.

Drummond, recluso havia mais de 20 anos, (chamavam o nosso Poeta Maior de Urso Polar), quando soube que Vinicius morreu desatou a chorar.

E no dia do enterro, foi dar adeus ao seu colega-amigo de ofício.

Antes de baixarem o caixão, Drummond declamou – em homenagem ao amigo que partia – o soneto Poética I.

E depois – ao tentar sair de mansinho – não conseguiu se desviar de um enxame de repórteres que o abordou.

“Foi o único entre nós que teve a vida de Poeta, o único que viveu como Poeta”, disse.

Obs – Eu dedico este texto a minha mãe Marlene Meira, o irmão caçula André Meira e aos meus amigos André Gustavo, Domingos Sávio, Osvaldo Soares Neto e João Carlos W. de Mendonça.